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martes, 3 de junio de 2014

VIAJA CON EL VIENTO, PLEGARIA MÍA



De este lado de la pradera, justo aquí, exactamente en el área en que me hallo, caen bolas de fuego que colapsan las entrañas y laceran la cordura. El aire no es aliado que acalle la agonía. El oxígeno, que resulta insuficiente para dilatar mis pulmones, se alía con el fuego potenciando su dominio; es entonces que la fiebre aumenta, y la piel blanca se atrinchera en busca del color canela. La garganta se reseca, pero quiero aullar, quiero y necesito gritar:

-¡AYÚDAME, SEÑOR! ¿No comprendes que ya no soporto esta sequedad? Dame de beber ¡OH, DIOS! ¡QUE LA LLUVIA APLAQUE ESTA SED!

Allende la pradera, vislumbro los cerros que ocultan mi sagrado tesoro, que para ellos son escombros, y para mí, el recinto donde mis huesos han de reposar.
Allí ha de llover, siempre llueve en los cerros. Lluvia que refresca, lluvia que complace, lluvia que mitiga los ardores. El sol se asoma pocas veces, más no es abrazador, el sol es amigo y cómplice; concede el brío que requiere mi esencia mutilada.
Lágrimas, cual trozos de cristales que desgarran las retinas, brotan de mis ojos sedientos para hidratar esta capa fina que cubre mis pómulos esculpidos con cincel de bronce.
Los cerros… los cerros… allí no habrá espejos que encandilen la razón.
¿Pero cómo haré para atravesar la pradera sin profanar el césped, sin remover los pétalos de las flores que, presuntuosas, se enarbolan destilando aromas, obsequiando colores? ¿Cómo traspasarlo sin que lloren los pimpollos, retoños de otoño que buscan primaveras? ¿Cómo haré si no tengo alas que me trasladen a los cerros donde el aire es puro y la brisa tibia?
Si fuera un gigante, si mis piernas fueran largas como río de aguas calientes que arrastra en su cauce contaminación impregnada de sangre, sangre que aun emana de la joven montaña y también de la vieja.
Años que son siglos, siglos de quinientos años que evocan la aniquilación de la savia del longevo árbol que escapó de sus raíces…
Si mis  piernas fuesen sólidas como piedras talladas que se ensamblan proporcionando vida a la pira que devora vidas para alimentar a imaginarios titanes, pira en que inmolar es delirio de ídolos que prometen.
Si tus manos fueran elásticas, si pudieran extenderse y llegar hasta mí, saltaría el abismo, las cordilleras, las aguas tormentosas, inclusive la pradera, sin pisar retoños, sin pisar el césped, sin pisar las flores.
Si tus manos alcanzaran las mías… Pero no se puede, tú no puedes, yo no debo…
Apenas cinco hálitos me quedan. En cinco segundos, que es casi un lustro, todo habrá acabado.
Debo intentarlo, nada pierdo. Si ya nada queda de este lado de la pradera. Aridez, fatiga, ausencia de oxígeno, hastío. Sólo eso, y no es bastante.
Déjame inhalar las postreras moléculas, permíteme expandir los lóbulos, reservorios de existencia. Aguarda que tome valor y pegue el gran salto.
Aguarda, aguarda, tal vez, me broten alas y consiga elevarme más allá de este plano. Saltar el barranco o sucumbir en la tentativa.

De todos modos, ya estoy muerta. Creo…

15 comentarios:

  1. Me ha resultado de mucho gusto, amiga. Qué imaginación tienes! Tienes la cabecita llena de ideas...y poesía.

    Besos

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    1. Sí, Pichy, hay cosas que sólo puedo decir si las disfrazo de ficción. Gracias y besos.

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    2. Sí, Pichy, mi cabecita está llena de cosas que sólo puedo decir, si las disfrazo de ficción. Gracias eternas. Besos

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  2. Myriam que hermoso relato... ha sido un placer venir a compartir contigo mi amiga
    un beso enorme para ti

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    1. Gracias, Lil. Me gusta verte por aquí, ya pasaré por el tuyo, vale? Besos!!

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  3. Amiga Myriam, una extraordinaria prosa con excelentes metáforas.

    Besitos!!!

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    1. Qué bueno que te guste, Pastora!!!! Creo que fui evolucionando como escritora, antes era una contestataria que llamaba a las cosas por su nombre, me resistía a las metáforas, pero hoy siento que me expreso mejor a través de ellas. Besos, preciosa, TKM

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  4. muy buen blog un beso marcelo

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    1. Uy, qué susto, Marcelo! Cuando leí "anónimo", pensé que me ibas a retar de nuevo jajaja Bueno, me alegra que te haya gustado. Un beso y muchas gracias

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  5. Hermosa plegaria y muchos puntos para su reflexión.
    Besos Myriam.

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    1. Gracias, hermosa Bel, tus palabras son de gran aliciente. Besos

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  6. Myriam. Magnífica poesía en forma de relato, dejas caer en tus letras sentimientos y magia. Vuelas con palabras que alcanzan a llegar al corazón y permiten soñar con la imaginación colores y perfumes con cada frase. Gracias `por compartirlas y gracias por pasar mi mi blog y leer mis humildes letras.
    Dejo mi huella para no olvidar el camino de regreso y seguirte leyendo.
    Un fuerte abrazo.

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    1. Qué honor tenerte por aquí, Roberto, y qué gusto tu comentario, amigo, me ayuda mucho. No son humildes tus letras, son grandes, tienen sentimiento, y a eso le llamamos poesía. Un fuerte abrazo, muchas gracias por sumarte, un placer.

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  7. Hace tiempo me di cuenta que disfrazas de ficción para decir cosas que de otra manera quizás te costaría . Eres grandiosa , si es la mejor , mi amiga . Besos mi amor. Ary

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    1. Creo que todos los escritores, de un modo u otro, escriben lo que no pueden decir. Gracias, Ari, pero convengamos que voy detrás tuyo, que yo no tengo el manejo de las metáforas que tenés vos, entonces te concedo el sitio más alto del podio, vale? Besos, reinita, un honor la visita de una sirena en este mundo que es onírico.

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