NO MIRES...

Con la misma destreza con la que hilaba sus trenzas del color de la luna menguante, que arrastraba tras ella, enmarañadas en sus piernas, con esa maestría que los años de experiencia la vuelven innata, así, ágilmente, batía las manos removiendo en ellas el destino, mi destino que irremediablemente se cumpliría sin que yo pudiera hacer nada al respecto pues ya todo estaba dicho, escrito, planificado desde los tiempos divinos, los tiempos de Dios, siglos para mí, un hálito para Él ¿Qué sentido tenía, dadas las circunstancias, transportar al presente esas lágrimas que habría de verter en un futuro no muy lejano?

- Ración infinita de líquido salobre brotarán de tus ojos por ser poseedora del signo…- Pronunció con la voz impasible del que está preparado para vaticinar sufrimiento, amores mancillados, traiciones, maldiciones que recaerán como sangrientas espadas destrozando esos sueños que archivaste en un cofrecito alado esperando el momento de lanzarlo al aire para que tus deseos te sean conferidos. Pero no, no había ilusiones, el cofrecito protegía desvaríos de mi existencia presagiando espejismos…

- No quiero saberlo…

- Pues aquí acudiste, yo no te traje, y aquí te quedas- La altanería dejaba expuesto su ego, ella, la señora de las visiones, se nutría de angustias e ingería expiaciones.

Me levanté de la silla, me situé tras ella y emprendí la peliaguda tarea de deshacer sus trenzas con la intención de  distraerla, quizá volviera a hilarlas  y se olvidara de mi  y mi estremecida apariencia.

- El signo que traes no se puede subsanar, es señal incorruptible puesto que el sol se instaló en la manivela superior de la bóveda el día que te corporizaste para cumplir con el hierático propósito de rectificar tu oscurantismo, justo allí, en el espacio en el que nunca serás invisible pues  tus cualidades tendrán la fosforescencia que brille por sobre el resto de los humanos, y siendo imperioso para ellos, los opacos, los que no tienen nada bueno para ofrecer, hacer de tu existencia un mundo de desgracias, fustigándote hasta conseguir tu autodestrucción.

- ¡No es cierto, estás mintiendo! Toma tu paga y cierra la boca pues yo no te creo- Las monedas de oro arrojadas en su rostro se unieron en una tiara que engalanaron su extensa cabellera, ahora de un bruñido digno de un ser candoroso y que la dócil brisa meneaba ocultando su rostro tras la espesa melena.

Alas se le desarrollaron ante mi aturdida contemplación… Enrolló la cortina que separaba el gabinete donde nos encontrábamos, del resto de la vivienda y una enorme esfera de cristal apareció ante mí. No tuve tiempo de huir, ella, la pitonisa, me tomó de un brazo y juntas penetramos en la extraña burbuja. El cielorraso se abrió como si fuera una compuerta para darnos vía libre en un vuelo que nos transportaría a un destino inesperado: El pasado, ingrato y penoso pasado que no deseo recordar pero he de mirar pues ella clavó agujas en mis párpados, impidiéndome cerrarlos. No era tanto el dolor punzante en mis membranas como aquello que veía…

La niña pequeñita, sentada en un rincón, lloraba, mientras sus pares hacían un círculo en torno a ella…

- Ronda, ronda, ronda de la tonta blonda, ronda, ronda, ronda de patitas de tero, ronda, ronda, ronda de la mal querida- Canturreaban los perversos niños…

Avanzamos una década y descubro a la menuda adolescente de trencitas doradas y calzas corroídas, arrebujada en el lecho, los ojos vidriosos, suplicando a su Dios que le manifieste el amor, pero el amor no llegaba…

- Llora, llora, llora niña linda, llora, llora, llora que me gusta sentir tus gemidos en sombrío encierro, llora, llora, llora mujer que divulga carencias, llora, llora, llora con esos ojitos opacos y yermos…

Dos décadas más, el tiempo no es tiempo, el tiempo es emisión que encandila mi visión, más cuando la esfera se detiene, allí está ella, la hembra fecundada…

- Llora, llora, llora mujer que da vida, llora, llora, llora mujer egoísta, llora, llora, eternamente llora por tener aquello que menoscaba nuestra incapacidad…

A la velocidad de la luz avanzamos veinte lustros, intento comprender ¿Quién es  la anciana que con valentía afrontó los fantasmas, traspasando con fiereza huracanes y volcanes y ahora, vencida, espera la partida?

- Llora, llora, llora anciana de huesos enfermos, llora, llora, llora anciana sin dueño, llora, llora, llora, tu final se acerca y aquí estamos nosotros, rodeando tu lecho de muerte, llora, llora, llora mientras nosotros reímos y cantamos la sacra letanía de tu agonía, llora, llora, llora y llévate el estigma que fue tu compañía…

TEMPORAL EN BUENOS AIRES- DOLOR Y TRISTEZA

No pueden imaginar el caos que es esta ciudad...Adoro las tormentas, son arrulladoras para mi pero...¡Pucha! No puedo dormir porque...¿Cómo estarán esas personas sin hogar, esas personas que duermen en la calle? Esta pregunta retumbaba en mi cabeza y yo no podía hacer nada, ni tenderles un mano a esas personas, ni detener "la tormenta" ¿Tormenta, dije? No, amigos míos, no fue una tormenta, fue un diluvio. Lo supe cuando me levanté y bajé del primer piso a la planta baja ¡La cocina, el comedor, todo estaba lleno de agua! Nunca me había tocado pero esta vez me tocó. Qué remedio...tomé un escurridor y comencé a sacar el agua hacia la calle, y en la calle estaban todos los vecinos. Ellos me contaron que no fue una tormenta, fue un diluvio. Encendí el televisor y me enteré que murieron ocho personas, veía los rostros de la gente (no zonas marginales, allí una lluvia les voltea sus casitas de chapa y cartón), gente que vive en barrios "de gente rica" El agua había subido, en  sus casas, a niveles imposible de imaginar: Un metro con treinta centímetros, a esa altura llegó el agua, destruyendo todo, muebles, plasmas, paredes, álbumes de fotos como testimonio de los momentos felices...todo destruyó el diluvio. También los automóviles...el agua que corría como un río bravo, arrastraba los autos hasta, incluso, doce cuadras más allá de donde estaba estacionado; otros completamente inundados, o estrellados o encimados unos sobre otros. No tienen luz, no tienen gas, estamos en alerta porque se espera que se repita en el transcurso de la noche...¿Dónde están los funcionarios que no dan la cara? Porque, digamos que ellos no son culpables de las inclemencias del tiempo pero sí de la anegación porque no es la primera vez que ocurre, aunque no con tanta destrucción, se les pidió que tomen medidas, destapar los desagües, indemnizar a los que todo perdieron, mandar a defensa civil, la policía, los bomberos... no lo hicieron, el trabajo estuvo en manos de los vecinos, unos ayudándose a otros. Recién a eso de las siete de la tarde, habló el jefe de gobierno (recién llegadito de sus vacaciones en Brasil) pero hubiera sido mejor que no hablara pues no hay nada esperanzador en su estúpido discurso, empezando por poner las culpas en la Presidente Cristina Kitchner, siempre tiene la culpa ella, o mejor dicho, Macri siempre le echa la culpa. Así las cosas, los poderosos lavándose las manos y los pobres ciudadanos, pagando las consecuencias de sus ineptitudes. Basta con mirar las noticias y ver esos rostros de angustia, dolor, resignación. Hospitales de niños, en uno tuvieron que evacuar neonatología, hay bebés internados en terapia intensiva que corren el riesgo de morir y los muertos...DIOS mío...una serpiente picó a una señora, una serpiente en plena ciudad...varias personas que murieron de un infarto...un señor que encontraron ahogado dentro de su auto porque no pudo salir. De todos modos, yo voy a ir al hospital, pese a que mi jefa me dijo que ni se me ocurra salir de casa, pero iré, sí, porque tal vez me necesiten porque es casi seguro que habrá más víctimas...Si todo lo que puedo hacer es ayudar a asistir a los que lleguen al hospital, pues allí estaré yo...

Ja ja ja Mis amigos siguen divirtiéndose conmigo...

MYRIAM Y LOS MURCIÉLAGOS (Cuento)

-¿Llegará a tiempo?-Horacio estudiaba su reloj múltiple función, mientras Leo intentaba mirar a la carretera, pero el calor producía esa oleada que difuminaba algo oscuro que se acercaba a la distancia.

-Debe ser ella.
En efecto, el Jeep Willys se detuvo levantando un chisporroteo de piedritas rojas, los dos periodistas sonreían mientras contaban 25 grados y apenas eran las ocho de la mañana.
Ella se baja, tiene un gorro de víscera, lentes negros y unos cortos mechones de cabello rubio, lleva una mochila inmensa además de un bastón metálico que tomó del costado del vehículo. Debajo de unos árboles achaparrados, descansa la camioneta Subaru de los hombres.
Les da la mano a cada uno con decisión, mientras observa su vestimenta, uno de ellos lleva... ¿Corbata?
-Lo siento, deformación profesional, en el diario estamos obligados y...-Se la quitó inmediatamente.
-Si quieres llévala, pero es probable que termines ahorcado en un monte de espinos o se te cuelguen los murciélagos cuando entremos a las cuevas.
Continuó caminando por delante, oteó el horizonte y sacó un adminículo,  seguramente un GPS, del bolsillo de su camisa de franela. Llevaba un pantalón  muy gastado con bolsillos a lo largo de las piernas y botas enormes que parecían dos números más grandes.
-Desde acá subimos al cerro a pie, son unos seiscientos metros, y después rodeamos la cumbre, pero todo a su tiempo, será mejor que dejen todo lo que estorbe, como esas revistas que llevas tú en la mochila.
Asomaban algunos números de “Paparazi” y “Antena” del costado de la mochila roja de Leonardo, este se las quitó y las llevó a la camioneta con actitud avergonzada.
-¿Para donde escriben?
-Semanario “Nuevo Horizonte” de Rosario- Contestó orgulloso Horacio, ella no le dijo que ni siquiera sabía que existía ese periódico.
Caminaron hasta la cumbre, a las dos horas se detuvieron a tomar agua, Leonardo, que era más fornido que Horacio, se sentó sobre una piedra con mucha mala suerte.
-Quédate quieto.
-¿Qué?- Su rostro tomó un tono rosado, o ya lo tenía por el sol.
Por un segundo, los sonidos de las montañas circundantes de detuvieron y hasta el viento permaneció callado.

-Es una “Falsa Coral”, no te preocupes, ya se irá- En ese momento, su cara regordeta varió al gris mortuorio mientras petrificado trataba de mirar al suelo.
Un momento después ella dijo: 

-Vamos- y Leonardo trataba de explicarle a su tembloroso amigo que una cosa enorme de casi un metro, se había escurrido desde la proximidad de su pie izquierdo hasta las plantas que bordeaban el camino.
-Pero ¿Son inofensivas? ¿No?
-Mmmm...
- ¿Si me hubiera mordido estaría muerto?

-Allá arriba ¿Lo ven? Allá está el cerro de los “Murciélagos Peruanos”, lo que ustedes querían ver para su nota. Debemos llegar antes del mediodía porque ya debe haber como treinta grados y esto se va a poner peor.
Ella retomó el sendero y luego enfiló por la escarpadura hacia la cima con inusitada agilidad, mientras Leonardo se aflojaba la campera camuflada que había comprado para la ocasión, para sorprender a su amigo. Horacio llevaba una camisa leñadora demasiado gruesa para ese clima, ambos tomaban agua demasiado seguido.
A eso de las once de la mañana, llegaron a la entrada de una enorme cueva que se introducía casi en el pico del cerro perdiéndose entre las piedras fracturadas.
-¿Murciélagos Peruanos?¿Por qué se llaman así?
Ella se encogió de hombros y sacó una linterna que iluminó unas piedras azuladas pletóricas de plantas que se sostenían a cada poro de las mismas. De tanto en tanto, unas flores amarillas con forma de corneta, adornaban la vista.
-No sé- Dijo Myriam, y se metió en la cueva dando grandes zancadas, era como si la conociera desde siempre. Horacio y Leonardo trataron de sacar algunas fotos digitales de la entrada para retrasar su incursión en la oscuridad.
-Vos primero, yo estoy muy cargado.
-¡Cagón!- Dijo Leonardo y se metió, seguido por Horacio que recordó abruptamente, a la enorme víbora que ya había crecido un metro más en su recuerdo.
Por fin vieron a los murciélagos, nada de otro mundo le parecieron a los periodistas que a eso de las seis de la tarde, sentados en su camioneta Subaru, escribían frenéticamente en sus laptops mientras Myriam encendía fuego en una zona despejada.
-¿Qué enfoque le estás dando?
- Una nota pintoresca sobre lo abrupto de los cerros, la vida salvaje de nuestra tierra y lo bueno de tener una guía con experiencia, tan atractiva además.
-¡Ajá!- Agregó Horacio.
-¿Y vos?- Preguntó seguidamente, su colega.
-Yo no puedo dejar de pensar en esa enorme víbora de tres metros que casi me ataca.
El olor a los chorizos embriagó el aire mejor que un Channel Nª5. Los periodistas dejaron sus adminículos y se agacharon en torno al fuego.
-Entonces... la víbora... ¿Era venenosa?- Dijo discretamente el más alto de los dos.
-Era una Falsa Coral, es una víbora inofensiva que tiene los mismos colores que la Coral, ni siquiera muerden, se asustan y escapan siempre, si hubiera sido una Coral... Coral... tal vez estarías en problemas.
-¡Menos mal! ¡Yo sabía que no era peligrosa!- Exclamó el envalentonado periodista.
Ella permaneció unos segundos en silencio y luego agregó...
-Los que si son venenosos son los Murciélagos Peruanos.

Myriam nunca había visto rostros tan aterrados como los de esos periodistas y pensó, mientras les servía la cena, que era bueno tener algo de que reírse hasta que vuelvan a la capital y les diga la verdad.

Autor: Darío Valle Risotto (Escritor uruguayo)

(Cuento inspirado en algo que me contó Myriam y a ella está dedicado, también al hermoso campo Argentino)

NO LO OLVIDES

Porque transitar los caminos

Aferrada de tus manos,

Es la bella incertidumbre

De no saber a dónde vamos.

Porque nuestras noches son calma

Pero nuestros días, tormentas.

Porque no hay en el mundo

Un rincón que no nos pertenezca.

Porque vivir contigo

Es pasión y locura,

Es la magia y la ternura,

Es la guerra y la paz,

Es tu boca y la mía

Que saben a dulzura.

Porque te amo y me amas,

Me quedo a tu lado

Por siempre, jamás.

NADA...

...Absolutamente nada nuevo para contar, sólo que como no puedo mantener la mano quieta, bueno, yo igual escribo, total, acá están para leerme, aunque si alguno gusta de hacerme terapia gratis, pues será muy agradecida. Fíjense que me asumo como loca, loca de cansancio, loca de tantas guardias, loca de tantas operaciones, loca de tanto sentir olor a dolor y muerte a mí alrededor, loca de saber que nadie puede comprender cuánto duele pasarse la vida en un lugar donde impera la necesidad, pacientes carenciados de amor y materiales. Esto último es un poco más digerible pues una ya se va acostumbrando a caminar por las calles y ver tanta gente durmiendo bajo la lluvia, sobre la vereda, el cuerpo y el alma aturdidos por el alcohol. Y sí, yo les doy para que se compren vino, si nadie puede solucionarles nada, si les queda poco, que vivan como pueden, pues ellos no llegarán a ver el mundo que nos prometen, ese milenio de amor y paz, yo tampoco, seguramente, pero al menos sabré que algo bueno hice. No sé si se cotizan en bolsa las caricias que regalé, los besos que di, las palabras de aliento que brindé, el abrazo de consuelo a ese joven que llorando en el pasillo de Terapia Intensiva me pidió que se lo diera pues su mamá se moría y no había nada que hacer. No, esto no cotiza en bolsa, por suerte, pues si debiera pagar no me alcanzaría el dinero para comprar las caricias, los besos, las palabras, el abrazo, pero es gratis y cuánto vale para el enfermo o quienes esperan que les salvemos la vida. No me alcanza porque esta profesión es poco redituable, se da la vida por una paga miserable y cuando digo se da la vida, es literal. Acá, en el hospital, no son tantos los que llegan a jubilarse. Mueren de cáncer, infarto, quedan postrados por un ACV (accidente cerebro vascular) pero ¿Qué remedio? Hay que seguir, pese al agotamiento, pese a las hostilidades, pese a que uno desearía desaparecer del mundo, a veces llamar a la muerte para que se acabe el martirio, tanto padecimiento… porque una también sufre pero tiene que tragárselo. Con los pacientes porque a ellos no les importan tus problemas, bastante tienen con los propios y con los colegas y superiores, también hay que tragárselo porque no sólo no te ayudarán, no te harán la vida más fácil sino que al descubrir tu vulnerabilidad, intentarán destruirte, necesitan volcar en uno tanto resentimiento que tienen acumulado por años de vida insatisfecha. Y aquí estoy yo, haciendo que nada pasa pero sí, pasa, claro que pasa. Hoy, les confieso, quisiera estar muerta, otro día en que estaré encerrada por 24 horas en este lugar y ya no puedo más. Le pido a DIOS que me de fuerzas, tomo un clonazepán, me sumerjo en la virtualidad y hago como que el mundo real no existe. Pero, maldita sea, existe y es malo, es dañino, mi salud va deteriorándose con cada guardia pero me implantaron el chip de la responsabilidad y no puedo decir NO y yo quisiera decir No. Cada vez me resulta más difícil entender a mi prójimo ¿Por qué esa incapacidad de trabajar en armonía? Ayer, mi jefa se quejaba y yo, pobre estúpida que soy, le dije: No te quejes, tenés trabajo, dale las gracias a DIOS ¿Saben qué me respondió? Me dijo: “Yo no tengo nada que agradecerle, DIOS debería darme las gracias a mí” ¡Por favor! ¿Se puede sostener un diálogo con una persona que piensa así? Imposible, ella, dada su gran dosis de egoísmo, difícil pueda comprenderte, escucharte o al menos ignorarte. No, ella no te ignora, ella hace todo lo posible para que tu vida se convierta en un camino de espinas, un largo y anchuroso camino de espinas que deberás recorrer descalzo pues el deleite de “ellos” reside en verte sangrar.

 Año duro, eso fue el 2012 para mi, año de mucho estrés, año de pérdidas materiales y afectivas pero año de aprendizaje pues entendí que nada que ya sea inútil en tu vida, debe permanecer, no, debe dejarte libre para que alguien nuevo llegue, debe vaciarse ese lugar del alma donde con tanto recelo guardabas momentos vividos pues vendrán mejores y no tendrías donde almacenarlos, pero aquello que extraviaste no se perdió, no, fue en busca de alguien que también lo necesita. Bien, necesito respirar un aire diferente, necesito despejar la mente, necesito ser feliz o al menos, un poco de paz ¿Alguien tiene la receta? Estoy cansada, muy cansada, no sé si pueda seguir…

Sí, lo sé, estoy siendo incoherente, yo les advertí, necesito terapia...

POEMA REFLEXIVO: CREO EN MÍ

Este poema no es de mi autoría. Quien lo escribió es Luna, una amiga de la que hace mucho  no sé nada. Luna, querida amiga, si todo esto es producto de las largas conversaciones que tuvimos, te doy las gracias por hacerme sentir que mi paso por esta vida no fue en vano. Gracias, Luna, amiga del alma. Estés donde estés, siempre en mi corazón. DIOS te bendiga.

POR VOS, MYRIAM, Y CON ESTE ME DESPIDO...LUNA

Creo en mis formas, en mis caminos;
en esos que duelen pero que rinden frutos.

Creo en el sendero de la verdad,
en el sendero difícil.

Creo en mi alma,
en esa porción agazapada
de mí.

Creo en mis palabras, en mis frases,
en mis abrazos y en mis
miradas.

Creo en quien soy y, por lo tanto,
en quien a pesar de las derrotas
no tengo intenciones de dejar de
ser.

Creo en mi sueño,
en el magnífico sueño que seguiré
construyendo hasta que no me queden
más fuerzas para creer.

Creo en el destino,
en mi historia,
en mis pasos y en mi experiencia.


Creo en mis ganas de dar y creo
en un mundo maravilloso que espera
recibir mi gota de cariño.

Creo en la amistad, en los besos,
en la lluvia,
en las sonrisas y en los secretos.

Creo en mi esfuerzo por crecer,
en mis ganas de crecer.

Creo en la vida,
y en la magia con la que toca
todas las cosas.



Creo en el destino y en un futuro
de recompensa para quienes afrontan
el desafío de ser fieles a sí mismos.

Creo en mí;
sobre todo creo en mí cuando caigo,
cuando no tengo fuerzas,

Cuando el viento sopla
y mis velas ceden,
sigo creyendo en aguantar
y en volver con todas mis fuerzas
para seguir y seguir creyendo,
y seguir andando, y seguir viviendo.

Creo en los sentimientos
que pueden hacer de cada día
un sol distinto y
por supuesto:

Creo en el amor y en ese modo
indescriptible de estar parado
ante la vida, en esa manera intrépida
de hacer transcurrir el tiempo,
en esa forma tan peligrosa y a la vez
tan excitante de tener el corazón abierto.

Luna Del Cielo.

DERECHOS RESERVADOS.

L.E.A.G

ESA DENSA NUBE

 El día Amaneció soleado.

Una que otra nube caprichosa

Perturbaba al cielo diáfano.

Majestuoso el sol en el centro.

Despuntó en sombras

Mi alma paralizada, acallada,

Prisionera de oculta pena.

Quise ponerle brillo,

Revestirla de colores,

Hurtarle ese tono amargo.

Quise proyectar una sonrisa,

Soltar una carcajada,

Escribir un poema de amor,

Arrojar los versos al aire.

Pero no pudo mi pluma

Garabatear ni una palabra.

Quise despojarme del llanto

Que apremiaba por salir,

Bailando hasta el desparpajo

Una danza enérgica, ruda.

Lluvia que limpie el espanto

Y me conecte con la vida,

Más no hallé la melodía…

Ya se está haciendo de noche

Y el gris no abandona mi alma.

¿Qué me esperará mañana?

Puede que el arco iris…

Puede que la nada…

                                                      Julio de 2011

CERTEZA

Cuando deje de soñar,

Cuando no todo sea posible,

Cuando el aire me resulte insuficiente,

Cuando el mundo me defraude,

Cuando pierda la esperanza,

Cuando la noche sea miedo,

Cuando el día se despoje de los ruidos,

Cuando el canto de las chicharras

No me suene a majestuosa melodía,

Cuando todo me parezca una quimera

Será porque habré partido…

Entonces búscame más allá de mi cuerpo.

Seré la brisa que te acaricie,

Seré  la luz que te encandile,

Seré la magia que te incite  a delirar,

Seré sol ardiente en tu desierto,

La semilla que germina en tu jardín,

El ave que trina en tu ventana,

La gota de lluvia que moja tu rostro,

Seré tu paz y tu alegría

Pues seré eternamente feliz...

  

OSWALDO...EL TITÁN

Se dice que hace mil años

Nadie sabe con certeza

Fue por los años cincuenta

Llegó un titán a esta tierra

Hijo de ángel y dulce hembra

De ella heredó la belleza

De él la magia y la gracia

Para gozo de esta esfera

Fue noche de colisiones

De mirarse y adorarse

En una playa lejana

Con mar y sin marejada

Calmas las aguas

Calma la noche

Pasión y derroche

Para engendrar a este hombre

Va por el mundo, errabundo

Buscando sin rumbo alguno

Con su soledad a cuestas

Y su eterno soliloquio

Tiene dedos de pajarillo

Y una mente prodigiosa

Habla con los colores y

Pinta con las palabras

Con los lirios y delirios

Alimenta su melancolía

Soñando con hallar a esa niña

Que le restituya la alegría

Cuando el sol brilla muy alto

Él se oculta en su cubil ´

Para que nadie lo vea

Llorar siendo serafín

Cada lágrima que derrama

Como por arte de magia

Se convierte en una pluma

Tan nívea como su alma

Por eso cada dos de febrero

El cielo se viste de fiesta

Para homenajear al artífice

Hijo de cielo y la tierra.

OSCURA ELIPSI

 Llega la noche con su manto

Queriendo cubrir los muros,

Pretendiendo silenciarlos,

Intentando cegarlos.

En la morada prevalece el silencio

Mientras la llama del hogar, danza

Sin que nadie la interrumpa.

Duermen…eternamente recogidos.

No habrá más alboradas.

La llama seguirá jugueteando

Su traviesa y filosa expansión,

Esa de nunca acabar…

Se esfuma la noche,

Se asoman las luces,

Persiste la calma.

La llama no es llama

Que promete calor;

La llama es silencio

De sepulcro del alma,

De un penoso presente...

Un presente sin color.

Autora: Myriam Jara – Escritora consecuente con el Verbo y la Acción

(Protegido en el Registro Nacional de los Derechos de Autor)

ARBOL, PROFUNDAS RAÍCES

Me siento en tus raíces

Y aprecio tu perfección.

¡Qué insustancial resulta mi existencia

Ante tu fastuoso esplendor!

Compañero de ruta,

Amigo silencioso

Que sabe de mis penas,

Que me ampara y reconforta.

Sujetos insaciables, profanos,

Que te talan sin piedad,

Destruyendo lo vital y lo esencial.

Olvidan que allí reside Dios…

Él nos entregó tu estampa,

Nos ofrendó tu nobleza,

Resguardo del peregrino

Que busca su esencia

Bajo tu tupida copa.

Mi cuerpo cansado

Se apoya en el tuyo

Y me das el reparo,

Me das el abrigo,

Me das todo lo que necesito.

Te agradezco tanto…

Hermano de los peregrinos

Que buscan alejarse

De asfaltados caminos.

Si hoy tuviera que morir.

Si tuviera la certeza

Del final de mi existencia,

Quisiera hacerlo a tu sombra

Respirando tu nobleza…

27 de Mayo de 2011

Autora: Myriam Jara- La Eterna Poeta Disconforme

(Protegido en el Registro Nacional de Los Derechos de Autor)

POEMA PARA LUCIA VICTORIA (Dedicado a la nietita de una amiga)

 Quisiera poder decirte

Que el mundo es sorprendente

Pero está lleno de congojas

Y sin embargo, cuando  abras los ojos

Sabrás del milagro más bello:

Tu empeño por conocerlo.

Cada vez que prorrumpe un niño

En esta tierra en retroceso,

No tengas dudas, Lucía,

Es DIOS que nos ilumina

Con tu candor maravilloso

Porque es ÉL que se manifiesta

A través de tu mirada.

No sientas miedo Lucía,

No solo DIOS te vigila,

Hay dos Ángeles sin alas,

Son tus padres que te aman

Entonces la vida es bella

¡Vale la pena entenderla!

CAÑADONGA ENTREVISTA A MYRIAM JARA (Un poco de humor que amortigüe el dolor)

El diario mas vendido del mundo

"JALALE LA LENGUA"

Presenta a nuestra cronista estrella:

Cañandonga Palomilla Condón

y por cortesia de nuestro brillante auspiciador:

Joyería "EL ATRACO"

Queda con ustedes Cañaaandongaaaaaa:

Cof,cof,cof, bueno shiguiendo con lash entrevishtash, cof,cof, (hay cañaco eshta tosh no me deja) eshta vez entrevishtaré a la loca, upsh perdón, a la poetisha, bailarina,y cantante, (bueno aunque mejor canta mi gallo jijijiji) MYRIAMMM  JARAAAAAAA  y acá lesh dejo una cortina mushical para la entrevishta, no she la pierdan que

-Cañandonga: Ejemmmm, ya retirate nomásh mi querido shobón jijijijijijiji, cañaco todavía no llega mi invitada, ¿she habrá arrepentido?

-Seguridad: ¡¡DOÑA CAÑANDONGA, A LO LEJOS VEO A UNA PELUCA RUBIA GATEANDO QUE SE ACERCA!!

-Cañandonga: jijijijijijijijiji no te preocupesh hijito ella esh Myriam jara esh medio tarada y ya me acoshtumbre jijijiji, ¡ABRELEEE LA PUERTAAA!!

-Myriam Jara: ¡¡HIAAAAAAA A VER DONDE ESTA ESA VIEJA QUE ME VA A ENTREVISTAR KIAAAAAAAAA!!

Cañandonga: (Cañaco eshta loca eshtá armada tendre que ushar mi picana eléctrica jijijiji) ejemmmm, mira mamashita portate bonito por que shi no te aplico jijijiji, bueno como te veo másh calmada ahí te va la primera pregunta¿ eresh tarada natural o tarada fingida? jijijijijijiji

-Myriam: (mastica un chicle) juassssssss hola vieja que hubo, respecto a tu estúpida pregunta, te dire que así yo soy juasssssss, ¿algún problema?

-Cañandonga: ¡¡ZUMMMMMXXX!! (le aplique un picanasho jijijiji) ejemmm, esho te pasha por malcriada jijijijijiji, ejemmm, shiguiente pregunta ¿podríash portarte bien por reshpeto a nueshtrosh lectoresh?

-Myriam: juassssss bueno acepto juassssss

-Cañandonga: ¿A qué edad empeshaste a bailar? (yo diría que she mueve como una culebra jijijijiji)

-Myriam: Desde que fui chiquita, escuchaba una música y mi cuerpo se movía

inmediatamente juasssssss.

-Cañandonga: He vishto algunosh videosh tuyosh y shólo dan risha jijiji.

-Myriam: Oye vieja, ¿tu no aprecias el arte? juassssss

-Cañandonga: ¡¡ZUMMMMXXX!!  Másh reshpeto con Caña cañaco jijijijijiji, ejemmmm, ¿Eshtash enamorada?

-Myriam: ¿Enamorada yo?  ni loca juassssss

-Cañandonga: (Cañaco eshta pashiente shi que eshtá muy mal jijijijiji) ejemmm,

bueno ...¿pero alguna vez lograste dar un beso no?

-Myriam: A si a mi perrito, juassssssss

-Cañandonga: (Cañaco otra virgen jijijiji) ejemmmm, ¿desde cuando cantash?

-Myriam: Desde la escuela, ahí yo salía a actuar y cantaba.

-Cañandonga: (ashí, y yo shoy del coro de losh niñosh cantoresh jijijiji) ejemmm, ¿y que me puedesh deshir de tush escritosh?

-Myriam: Es otra de mis pasiones y me sale todo natural y fácil juasssss.

-Cañandonga: (Cañaco eshta mujer shi esh una artishta y esh que lash artishtash shomosh ashi medio taradash jijijiji) ejemmm, bueno mi linda oxshigenada, tush palabrash finalesh.

-Myriam: Bueno Caña, a sido un gusto conocerte, y eres linda (carajo esta vieja es más fea que una pasa juasssss)

-Cañandonga: ¡¡¡ZUMMMMMXX!!!  ¿¡¡QUE COCHA!!? MUCHACHITA INSHOLENTE, NO SHABESH QUE YO LEO LA MENTE JIJIJIJIJI.

¡¡SHEGURIDAD!! PONGALE DOBLE CAMISHA DE FUERSHA  Y ACOMPAÑELE AL PARADERO JIJIJIJIJIJI.

            FIN DE LA ENTREVISTA

Entrevista y fotomontaje: Cañandonga Palomilla Condon (ficción que brotó de su loca mente juassssssssssss)